TODA MULHER É ESCONDERIJO

“A mulher é o mais sublime dos ideais.” Victor Hugo

40 GRAUS DE FEBRE

Pura? Que vem a ser isso?
As línguas do inferno
São baças, baças como as tríplices

Línguas do apático, gordo Cérbero
Que arqueja junto à entrada. Incapaz
De lamber limpamente

O febril tendão, o pecado, o pecado.
Crepita a chama.
O indelével aroma

De espevitada vela!
Amor, amor, escassa a fumaça
Rola de mim como a echarpe de Isadora, e temo

Que uma das bandas venha a prender-se na roda.
A amarela e morosa fumaça
Faz o seu próprio elemento. Não irá alto

Mas rolará em redor do globo
A asfixiar o idoso e o humilde,
O frágil

E delicado bebê no seu berço,
A lívida orquídea
Suspensa do seu jardim suspenso no ar,

Diabólico leopardo!
A radiação faz que ela embranqueça
E a extingue em uma hora.

Engordurar os corpos dos adúlteros
Tal qual as cinzas de Hiroshima e corroê-los.
O pecado. O pecado.

Querido, a noite inteira
Eu passei oscilando, morta, viva, morta, viva.
Os lençóis opressivos como beijos de um devasso.

Três dias. Três noites.
água de limão, canja
Aguada, enjoa-me.

Sou por demais pura para ti ou para alguém.
Teu corpo
Magoa-me como o mundo magoa Deus. Sou uma lanterna —

Minha cabeça uma lua
De papel japonês, minha pele de ouro laminado
Infinitamente delicada e infinitamente dispendiosa.

Não te assombra meu coração. E minha luz.
Eu sou, toda eu, uma enorme camélia
Esbraseada e a ir e vir, em rubros jorros.

Creio que vou subir,
Creio que posso ir bem alto —
As contas de metal ardente voam, e eu, amor, eu

Sou uma virgem pura
De acetileno
Acompanhada de rosas,

De beijos, de querubins,
Do que venham a ser essas coisas rosadas.
Não tu, nem ele

Não ele, nem ele
(Eu toda a dissolver-me, anágua de puta velha) —
Ao Paraíso.

(tradução de Afonso Félix de Souza)

Por: Sylvia Plath, poeta americana

Eu não me recordo do meu parto, mas minha mãe me disse que foi o pior dia de sua vida. Ela sempre diz “Thiago, meu filho, você me deu muito trabalho para nascer e continua dando.”

Meu Deus, obrigado pelas insubstituíveis mulheres, apesar de toda raiva que eu já passei com elas, amo-as, e muito obrigado por eu ter nascido homem, inequívoco.

Feliz dia internacional da mulher, querida leitora.

Um beijo especial do observador. Sempre teu.

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“A literatura não pode mudar o mundo, mas a minha geração achava que sim. Da mesma forma como acreditava a geração do Jorge Amado, Graciliano Ramos e Raquel de Queiroz. Em todo caso, se a literatura mudar as pessoas, isso já é suficiente. E ela muda.” Moacyr Scliar (1937 – 2011). Valeu, velhinho!

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