O POEMA

O Outro Poema dos Dons

Graças quero dar ao divino labirinto dos efeitos e das causas

pela diversidade das criaturas que formam este singular universo,

pela razão, que não cessará de sonhar com um plano do labirinto,

pelo rosto de Helena e a perseverança de Ulisses,

pelo amor que nos deixa ver os outros como os vê a divindade,

pelo firme diamante e a água solta,

pela álgebra, palácio de precisos cristais,

pelas místicas moedas de Angel Silésio,

por Schopenhauer que decifrou talvez o universo,

pelo fulgor do fogo que nenhum ser humano pode olhar sem um assombro antigo,

pelo acaju, o cedro e o sândalo,

pelo pão e o sal,

pelo mistério da rosa que prodiga cor e não a vê,

por certas vésperas e dias de 1955,

pelos duros tropeiros que, na planície, arreiam os animais e a alba,

pela manhã em Montevideu,

pela arte da amizade,

pelo último dia de Sócrates,

pelas palavras que foram ditas num crepúsculo de uma cruz a outra cruz,

por aquele sonho do Islão que abarcou mil noites e uma noite,

por aquele outro sonho do inferno, da torre do fogo que purifica e das esferas gloriosas,

por Swedenborg, que conversava com os anjos nas ruas de Londres,

pelos rios secretos e imemoriais que convergem em mim,

pelo idioma que, há séculos, falei em Nortúmbria,

pela espada e a harpa dos saxões,

pelo mar que é um deserto resplandecente e uma cifra de coisas que não sabemos e um epitáfio dos vikings,

pela música verbal da Inglaterra,

pela música verbal da Alemanha,

pelo ouro que reluz nos versos,

pelo épico Inverno,

pelo nome de um livro que não li: Gesta Dei per Francos,

por Verlaine, inocente como os pássaros,

pelo prisma de cristal e o peso de bronze,

pelas riscas do tigre,

pelas altas torres de S. Francisco e da ilha de Manhattan,

pela manhã no Texas,

por aquele sevilhano que redigiu a “Epístola Moral”e cujo nome, como ele teria preferido,

ignoramos,

por Séneca e Lucano, de Córdova, que antes do espanhol escreveram toda a literatura espanhola,

pelo geométrico e bizarro xadrez,

pela tartaruga de Zenão e o mapa de Royce,

pelo odor medicinal dos eucaliptos,

pela linguagem, que pode simular a sabedoria,

pelo esquecimento, que anula ou modifica o passado,

pelo costume, que nos repete e confirma, como um espelho,

pela manhã, que nos depara a ilusão de um princípio,

pela noite, sua treva e sua astronomia,

pelo valor e a felicidade dos outros,

pela pátria, sentida nos jasmins ou numa velha espada,

por Whitman e Francisco de Assis, que já escreveram o poema,

pelo facto de que o poema é inesgotável e se confunde com a soma das criaturas e jamais chegará ao último verso e varia segundo os homens,

por Frances Haslam, que pediu perdão a seus filhos por morrer tão devagar,

pelos minutos que precedem o sonho,

pelo sonho e a morte, esses dois tesouros ocultos,

pelos íntimos dons que não enumero,

pela música, misteriosa forma do tempo.

Por: Jorge Luís Borges